par la main, le reste, n'irait-il pas bien vers
 
 

                         son propre chemin. En écrivant, écrite, et
 
 

                                      ainsi au fond née, une écriture

        qui est en train de se transformer et de renaître. Dans

                                                        une feuille blanche,

                    dans une feuille de rebut, dans ce

                                                                   face à face. Affrontement tendu

                                                        accompagnant
 
 

         une telle douleur, et,

                                       mais

         aussi toujours étrange.

                                            Je ne sais

                                pas encore ce que je dois écrire, je

         ne pense plus encore ce que je dois penser. Pour

écrire, ici maintenant ou ailleurs.

           J'écris, seulement

                                                                                           j'écris,

                                                                     j'écris...
 
 

j'ai cris (?).

                                    Je monologue                    souvent :

          " ma

                                    vie a échoué devant la poésie ".                           Ou